É noite. A chuva cai nos montes nus do deserto. Argila, silex e o cheiro
do pó molhado de um Verão tórrido. Vem-me o desejo de ser
o que teria sido se não soubesse o que se sabe. Ser antes de saber.
Como os montes. Como uma pedra na face da lua.
Pousado ali, quieto e confiante
na longevidade da estante.
Amos Oz, O Mesmo Mar, Lúcia Liba Mucznik (Trad.), Edições Asa, 2007.
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