interiormente que las cosas son como son:
vejo-o na figura de Pentesileia sendo ferida
por Aquiles: o lado rasgado e o sangue surge
como el rugido en los leones, rude
e manso como el sacudir de la cola
en los perros: homem de excesso, perguntei-
-lhe muitas vezes o que defendia
«e que estamos nós aqui a fazer?»
Riu-se com a letra gigante dos actos
usuais.
O quadro naturalista que na sua intensidade de
verdes e de verdes aguados declina raparigas
iluminadas sobre o verde
e rouba aos campos todas as flores que podem os braços
sustentar, a
pequena tela num recanto da parede, a
meia-altura, sobre um armário encimado por
grossa parede de granito. Dois castiçais com velas
uma lamparina de azeite de três bicos
respectivas pinças e quebra-luz. No meio, uma jarra
de faiança branca, mais flores, uma voz mansa, uma voz
doce, excelente para conspirar.
Festões verdes e doirados estão a par
sobre outro armário. Na parede, noutra parede, claro,
uma pintura que mais parece na casa de um poeta
trágico de Pompeia: o registo do sacrifício de
Ifigénia em Áulis, na dimensão das anteriores
meninas com flores; natureza muito carregada de flores
os festões são assim, verdes e dourados como já vos
disse: uma das desvantagens das pessoas
eloquentes - como eu - é que não conseguem crédito
tão depressa como aquelas que cantam alto
as suas próprias canções.
João Miguel Fernandes Jorge, Não é Certo este Dizer, Presença, Colecção Forma, 1997.
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