minguam as mãos
marcadas pela morte.
mais se misturam os peitos
com palavras movidas pela música.
a memória é mãe bastarda
de todos. do tocador
da cítara do silêncio que sega
da que sonha saber esquecer.
seduz a música do mito
da terra de noites novas
o desejo pela morte.
as palavras marcam o compasso
e a taça passa de mão em mão.
Sem comentários:
Enviar um comentário