Fevereiro. Os hectares da memória 

estão vazios. O futuro já passou 

há anos. Mas agora também o passado. 

(Levaste-o contigo). A luz de inverno

torna os factos duros. O mar ofende tudo à volta 

O vento estala. O frio é audível. 

A língua fica presa, já não sei das palavras. 

Congela-se em sílabas fechadas.

Nada. E ver. 

O vazio claro, como muito para além da vírgula 

nas divisões do número dez.

Herman de Coninck, Os Hectares da Memória, Nuno Júdice (rev., tradução colectiva), Quetzal Editores, Mateus, 1994.

Port-Cros, tarde

O amor encontrou a partir do nada

uma ilha de pedra-pomes para entrar e sair, um v,

um pequeno porto. Barquinhos posam

ao sabor da maré.

No café toca uma guitarra

durante meia-hora três acordes tristes.

Assim paira a melancolia sobre o mundo

que afinal é demasiado belo.

Assim as linhas telefónicas distribuem a distância.

Cordas telefónicas. Sobre as quais passa o arco

do tempo. Em todo o lado há mais lá

do que cá, canta ele.

Herman de Coninck, Os Hectares da Memória, Nuno Júdice (rev., tradução colectiva), Quetzal Editores, Mateus, 1994.

Futuro

Partir. E voltar.
Sonhar. E não mais sonhar.
E não mais partir.

E verdadeira melancolia, não pelo que aconteceu
mas pelo que nunca chegou a acontecer.
A recordação do que nunca existiu.

Vou acender um charuto
e ainda não, não provo ainda a aguardente,
espero ainda um momento por aquilo que já tenho.

Porque temos o tempo.
Estás dentro de mim como sombra num quarto.
Temos o tempo que passa.

Herman de Coninck, Os Hectares da Memória, Nuno Júdice (rev., tradução colectiva), Quetzal Editores, Mateus, 1994.