Pedimos a Jorge Luís Borges que escrevesse um poema sobre Ítaca e ele enviou-nos isto:

Arte poética

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.

Jorge Luis Borges in El Hacedor (1960)

On Ithaca Standing (1937)

Tread softly, for here you stand
On miracle ground, boy.
A breath would cloud this water of glass,
Honey, bush, berry and swallow.
This rock is then more pastoral, than
Arcadia is, Illyria was.

Here the cold spring lits on sand.
The temperature of the toad
Swallowing under a stone whispers: 'Diamonds,
Boy, diamonds, and juice of minerals!'
Be a saint here, dig for foxes, and water,
Mere water springs in the bones of the hands.

Turn from the earth of the hero. Think:
Other men have their emblems, I this:
The hearts dark anvil and the crucifix
Are one, have hammered and shall hammer
A nail of flesh, me to an island cross,
Where the kestrel's arrow falls only,
The green sea licks.

Lawrence Durrell, Selected Poems, Peter Porter (ed.), Faber & Faber, 2006

Already it is dusk

O mesmo tecido verde de todos os
verões. Os sapatos
já os conheço há mais de dois anos e
camisa é a que fornece a casa em
que trabalha
aos empregados nas horas de serviço.
Talvez, quando sai, a troque por uma
t-shirt comprada nos ciganos. E
apesar de me falarem na riqueza e
bem-estar do norte, considero que
são muito mais pobres os pobres.
Também neste café de Famalicão
os mortais são projectados longe,
muito longe da sua Ítaca.

João Miguel Fernandes Jorge, O Barco Vazio, Colecção Forma, Editorial Presença, 1994

Ítaca

Quando as luzes da noite se reflectirem imóveis nas águas verdes de Brindisi
Deixarás o cais confuso onde se agitam palavras passos remos e guindastes
A alegria estará em ti acesa como um fruto
Irás à proa entre os negrumes da noite
Sem nenhum vento sem nenhuma brisa só um sussurrar de búzio no silêncio
Mas pelo súbito balanço pressentirás os cabos
Quando o barco rolar na escuridão fechada
Estarás perdida no interior da noite no respirar do mar
Porque esta é a vigília de um segundo nascimento

O sol rente ao mar te acordará no intenso azul
Subirás devagar como os ressuscitados
Terás recuperado o teu selo a tua sabedoria inicial
Emergirás confirmada e reunida
Espantada e jovem como as estátuas arcaicas
Com os gestos enrolados ainda nas dobras do teu manto

Sophia, Geografia

Ulysses is for me the prototype of man, not only modern man, but man of the future as well, because he represents the type of the «trapped» voyager. His voyage was a voyage toward the center, toward Ithaca, which is to say, toward himself. He was a fine navigator, but destiny - spoken here in terms of initiation which he had to overcome - forced him to postpone indefinitely his return to hearth and home. I think that the myth of Ulysses is very important for us. We will all be a little like Ulysses, for in searching, in hoping to arrive, and finnaly, without a doubt, in finding again the homeland, the hearth, we re-discover ourselves. But as in the Labyrinth, in finding one's home again, one becomes a new being.

Mircea Eliade, L'Epreuve du Labryinthe

I am become a name;
For always roaming with a hungry heart
Much have I seen and known: cities of men
And manners, climates, councils, governments,
Myself not least, but honoured of them all;
And drunk delight of battle with my peers,
Far on the ringing plains of windy Troy.
I am part of all that I have met;
Yet all experience is an arch wherethro'
Gleams that untravelled world, whose margin fades
For ever and for ever when I move.

Tennyson, Ulysses