C'mon, Shawry

One can feel so much and no more.

We grieve, but our grief is not bitter. In the actual life of man, sorrow, as Spinoza says somewhere, is a passage to a lesser perfection. But the sorrow with which Art fills us both purifies and initiates, if I may quote once more from the great art-critic of the Greeks. It is through Art, and through Art only, that we can realize our perfection; through Art, and trough Art only, that we can shield ourselves from the sordid perils of actual existence. This results not merely from the fact that nothing that one can imagine is worth doing, and that one can imagine everything, but from the subtle law that emotional forces, like the forces of the physical sphere, are limited in extent and energy. One can feel so much and no more.

Oscar Wilde, The Decay of Lying and Other Essays, Penguin Books, 2010.

Tenho algumas reservas em relação ao que Wilde aqui diz. Mas não é isso que importa ao caso. O que me intriga neste excerto é a articulação que isto poderia ter com o que Platão diz algures em meados do livro VII (?) da República sobre poesia. Penso que este é um passo platónico de Wilde. Não posso deixar de pensar que para os moldes em que Platão faz a condenação das artes miméticas, a linha positiva de argumentação, a oposta, seria algo de muito parecido com este passo. A somar a isto, penso que o irlandês adopta aqui uma forma que é irónica para falar deste assunto: estas linhas passam-se num diálogo, concebido à velha maneira platónica. Oo.

A Verb, and Is

There are certain things in which one is unable to believe for the simple reason that he never ceases to feel them. Things of this sort - things which are always inside of us and which consequently will never be pushed of or away where we can begin thinking about them - are no longer things; they, and the us which they are, equals A Verb, and Is.

e.e. cummings, The Enormous Room, cap.9

Às vezes lembro-me deste passo do The Enormous Room. Nele e.e. cummings fala de um momento que corresponde a uma identificação perfeita com algumas coisas. Isto acontece com muito poucas coisas. Os nossos círculos são sempre restrictos. Mesmo os da nossa memória, a que fixa o reduto último dessa outra coisa que é o tudo-o-que-tenho-trago-comigo. Há depois o que guardamos sem saber que guardámos. O passageiro indesejado que se aloja no instinto, no subconsciente. Talvez. Mas cummings não estava a falar disto. Eu é que estou a falar disso. O que é tão fantástico neste passo de cummings é o facto de ele dizer que existem coisas em que não podemos acreditar porque não deixamos de as sentir (hence Borges, quando dizia que a poesia era uma coisa anterior à inteligência) e o facto de para cummings a identificação perfeita com uma coisa ser expressa por um verbo. Pertencer à acção. Penso que Wilde falou disto de outro modo, colateralmente, em "The Critic as an Artist", quando escreveu:

For out of ourselves we can never pass, nor can there be in creation what in the creator was not. Nay, I would say that the more objective a creation appears to be, the more subjective it really is. Shakespeare might have met Rosencratz and Guildenstern in the white streets of London, or seen the servicemen of rival houses bite their thumbs at each other in the open square; but Hamlet came out of his soul, and Romeo out of his passion. They were elements of his nature to which he gave visible form, impulses that stirred so strongly within him that he had, as it were perforce, to suffer them to realize their energy (…)

Oscar Wilde, The Decay of Lying and Other Essays, Penguin Books, 2010.

Browning

He did not belong to the Olympians, and had all the incompleteness of the Titans. He did not survey, and it was but rarely that he could sing. His work is marred by struggle, violence and effort, and he passed not from emotion to form, but from thought to chaos. Still, he was great. He has been called a thinker, and was certainly a man who was always thinking, and always thinking out loud; but it was not thought that fascinated him, but rather the process by which thought moves. It was the machine he loved, not what the machine makes.

Oscar Wilde, The Decay of Lying and Other Essays, Penguin Books, 2010, p. 45.

Things are

Things are because we see them, and what we see, and how we see it, depends on the arts that have influenced us. To look at a thing is very different from seeing a thing. One does not see a thing until one sees its beauty. Then, and then only, does it come into existence.

Oscar Wilde, The Decay of Lying and Other Essays, Penguin Books, 2010, p. 27.

Is not

Art is not simple truth but complex beauty. In this they were perfectly right. Art itself is really a form of exaggeration; and selection, which is the very spirit of art, is nothing more but an itensified mode of over-emphasis.

Oscar Wilde, The Decay of Lying and Other Essays, Penguin Books, 2010, p.16.

O parágrafo de Oscar de que vos falava ontem

*

The white arms of Andromache are around his neck. He sets his elmet on the ground, lest their babe should be frightened. Behind the embroidered curtains of his pavillion sits Achilles, in perfumed raiment, while in harness of gilt and silver the friend of his soul arrays himself to go forth to the fight. From a curiously carved chest that his mother Thetis had brought to his ship-side, the Lord of the Myrmidons takes out that mystic chalice that the lip of man had never touched, and cleanses it with brimstone, and with fresh water cools it, and having washed his hands, fills with wine its burnished hollow, and spills the thick grape-blood upon the ground in honour of Him whom at Dodona barefooted prophets worshiped, and prays to Him, and knows not that he prays in vain, and that by the hands of two knights from Troy, Panthous' son, Euphorbus, whose love-locks were looped with gold, and the Priamid, the lion-hearted, Patroklus, the comrade of comrades, must meet his doom. Phantoms, are they? Heroes of mist and mountain? Shadows in a song? No: they are real! Action! What is action? It dies at the moment of its energy. It is a base concession to fact. The world is made by the singer for the dreamer.

Oscar Wilde, The Decay of Lying and Other Essays, Penguin Books, 2010, p. 22.

*Vaso grego descoberta na Sicília, datado de ca. do ano 500. A cena representada é a da morte de Pátroclo às mãos de Heitor, Euforbo e Apolo.

Já não me lembro onde roubei isto

Intenções: Quatro Ensaios sobre Estética

Uns livros que precisei de ler para a tese fizeram-me pegar neste livro alguns anos depois e ver que o tinha deixado cheio de post its. Uma coisa que há quatro anos atrás marquei neste livro:

Não me peças que te faça uma panorâmica da crítica de arte grega de Platão a Plotino. A noite é demasiado bela para isso e, se a lua nos ouvisse, carregaria a cara de mais cinzas do que as que já tem. Lembra-te só de uma pequena obra de crítica estética perfeita, o Tratado de Poesia de Aristóteles. Não é perfeito na forma, pois está mal escrito, consistindo talvez de notas escritas para uma lição sobre arte, ou de fragmentos isolados para alguma obra maior, mas no tratamento e na composição é absolutamente perfeito. O efeito ético da arte, a sua importância para a cultura e o seu lugar na formação do carácter tinham sido tratados de uma vez por todas por Platão; mas aqui vemos a arte tratada não de um ponto de vista moral, mas de um ponto de vista exclusivamente estético. Platão tinha, é claro, abordado muitos assuntos estritamente artísticos, tais como a importância da unidade numa obra de arte, a necessidade da harmonia e do tom, o valor estético das aparências, a relação das artes visíveis com o mundo exterior e a relação da ficção com os factos. Foi talvez ele o primeiro a agitar na alma do homem aquele desejo que não satisfizemos ainda, o desejo de conhecer a ligação entre a Beleza e a Verdade na ordem moral e intelectual do Cosmos. Os problemas do idealismo e do realismo, tal como os expõe, poderão parecer relativamente estéreis de resultado no domínio metafísico do ser abstracto em que os coloca, mas, se os transferires para a esfera da arte, verás como são ainda vitais e plenos de sentido. Talvez seja como crítico da Beleza que Platão esteja destinado a viver (...)

Oscar Wilde, Intenções: Quatro Ensaios Sobre Estética, António M. Feijó (trad.), Livros Cotovia, 1993.